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war daſſelbe, als ich, ein ganz kleines Kind, hier herumkroch, bis ich in Schlaf fiel. Damals bewachte es mein Vater.“

„Hattet Ihr keine Mutter?“ fragte das Kind.

„Nein, ſie war todt. Weiber haben hier ſchwere Arbeit. Man ſagte mir, ſie habe ſich zu todt gear⸗ beitet, und wie man es mir damals ſagte, ſo hat mir das Feuer hier ſtets daſſelbe erzählt. Es muß wohl wahr ſeyn— ich habe es ſtets geglaubt.“

„Ihr wurdet alſo hier aufgezogen?“ ſagte das Kind.

„Sommers und Winters,“ verſetzte er;„anfangs heimlich, und als ſie mich endlich auffanden, ließen ſie mich hier. Das Feuer hat mich alſo gepflegt— daſſelbe Feuer. Es iſt nie ausgegangen.“

„Ihr liebt es wohl?“ fragte das Kind.

„Verſteht ſich. Er ſtarb davor. Ich ſah ihn niederfallen— gerade dort, wo jetzt jene Aſche brennt— und ich erinnere mich, daß ich mich wun⸗ derte, warum es ihm nicht helfen wollte.“

„Seyd Ihr ſeitdem immer hier geweſen?“ ent⸗ gegnete das Kind.

„Inmer, ſeit ich die Wache übernehmen konnte; aber es gab da einen Zwiſchenraum— einen gar kalten und traurigen Zwiſchenraum. Demungeachtet aber brannte es die ganze Zeit über, und es jauchzte und hüpfte, als ich wieder kam, wie es in unſern Kindertagen zu thun pflegte. Du kannſt dir aus meinem jetzigen Ausſehen denken, was ich für ein