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abermals, nachdem er die Ceremonie etwas ſteif durch⸗ gemacht.

„Ich hatte aber Nichts der Art. Ich habe Nichts, als ſeine Unterſchrift Peſtilenz und Hungersnoth, Mord und jäher Tod über ihn!“ ſpricht der Alte, einen Fluch aus einer ſeiner wenigen Erinnerungen an ein Gebet machend, und ſeine Sammtmütze zwiſchen ſeinen zornigen Händen zuſammenpreſſend.„Ich glaube, ich habe eine Million von ſeinen Unterſchriften! Sie aber,“ athemlos ſeine ſanfte Sprache wieder erlangend, wäh⸗ rend Judy die Mütze auf ſeiner Kegelkugel von einem Kopfe wieder zurechtſetzt,—„Sie, mein lieber Mr. George, haben wahrſcheinlich, müſſen irgend einen Brief, oder irgend ein Papier haben, deſſen man ſich zu dem bewußten Zwecke bedienen kann. Irgend Etwas, das von ſeiner Hand geſchrieben wäre, wäre recht.“

„Etwas, das von ſeiner Hand geſchrieben wäre!“ ſpricht der Troupier nachdenkſam.„Vielleicht, daß ich ſo Etwas habe.“—

„Mein theuerſter Freund!“

„Vielleicht auch, daß ich nichts Derartiges habe.“

„Ho!“ ſpricht Großvater Smallweed muthlos.

„Hätte ich aber auch ganze Scheffelſäcke voll von ſolchen Schriften, ſo würde ich doch nie ſo viel davon zeigen, daß man eine Kartätſche daraus machen könnte, wenn ich nicht wüßte, warum.“

„Mein Herr, ich habe Ihnen geſagt, warum. Mein lieber Mr. George, ich habe Ihnen geſagt, warum.“

„Nicht genug,“ ſpricht der Troupier kopfſchüttelnd. „Ich muß mehr wiſſen, und dann muß es mir auch recht ſein.“.

„Wollen Sie alſo zu dem Advocaten kommen! Mein lieber Freund, wollen Sie den Gentlman ſpre⸗ chen?“ ſpricht Großvater Smallweed in eindringlichem Tone, und zieht zu gleicher Zeit eine magere, alte, ſilberne Uhr heraus, die Zeiger hat, welche den Beinen eines

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