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Mr. Bucket iſt der Fuhrmann; und die Fahrenden ſtud Jo und Mr. Tulkinghorn; und die ganze Equipage jagt in wildem Galopp, während der vierundzwanzig Stun⸗ den des Tages, durch das Schreibmaterialiengeſchäft hin. Selbſt in der kleinen Vorderküche, wo die Fami⸗ lienmahle eingenommen werden, raſſelt die Equipage mit dampfenden Pferden vom Speiſetiſch fort, und Mr. Snagsby hält dann ploͤtzlich inne, während er das erſte Stück von dem Hammelſchlegel mit gebratenen Kartoffeln abſchneidet, und ſtarrt die Küchenwand an.

Mr. Snagsby kann es ſich nicht erklären, was das iſt, was ihm zu ſchaffen macht. Etwas iſt irgendwo nicht ganz recht. Was aber dieſes Etwas iſt, was da⸗ raus für Jemand entſtehen kann, wann, und woher es ſo ploͤtzlich gekommen,— das iſt die große Frage ſei⸗ nes Lebens. Seine unbeſtimmten Eindrücke von den Roben und kleinen Kronen, von den Sternen und Ho⸗ ſenbändern, die durch den oberflächlichen Staub in Mr. Tulkinghorn's Wohnung hindurchſchimmern;— ſeine Verehrung für die Myſterien, die bei dieſem beſten und verſchwiegenſten ſeiner Kunden niedergelegt ſind,— bei ſeinem Kunden, den ſämmtliche Inns of Court,*) ganz Chancery Lane, und die ganze gerichtliche Nachbarſchaft einſtimmig mit ehrerbietiger Scheu betrachten;— ſeine Erinnerung an den der Sicherheitspolizei angehörenden Mr. Bucket mit dem Zeigefinger und der vertraulichen Weiſe, wovor kein Entrinnen:— Alles das überzeugt ihn, daß er Theilhaber an irgend einem gefährlichen Ge⸗ heimniſſe iſt, deſſen Natur er doch nicht kennt. Und es iſt eine furchtbare Cigenthümlichkeit dieſer Lage, daß

zu jeder Stunde ſeines täglichen Lebens, ſo oft die Laden⸗

thüre aufgeht, ſo oft geklingelt wird, ſo oft ein Bote eintritt, oder ſo oft ein Brief abgegeben wird, das Ge⸗

*) Juriſtiſche Collegien.

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