Elftes Kapitel.

Unſer lieber Bruder.

Ein ſanfter Schlag auf die runzlige Stirne des Rechtsgelehrten, während er ſo in dem dunkeln Zimmer unentſchloſſen daſteht, hat die Wirkung, daß er zuſammen⸗ fährt, und ſpricht:

„Was gibt's?“

„Ich bin es,“ antwortet der alte Mann vom Hauſe, deſſen Athem ihm in's Ohr dringt.„Koͤnnen Sie ihn nicht aufwecken?“

„Nein.“

„Was haben Sie mit Ihrem Lichte angefangen?“

„Es iſt ausgegangen. Hier iſt es.“

Krook nimmt es, geht nach dem Feuer hin, bückt ſich über die noch rothe Aſche, und verſucht es, ein Licht zu machen.

Aber die erſterbende Aſche hat kein Licht mehr, das ſie entbehren koͤnnte,— und es ſind deßhalb ſeine Be⸗ mühungen umſonſt.

Der alte Mann geht daher, indem er, nachdem er ſeinen Miethmann vergebens noch einmal beim Namen gerufen, vor ſich hin murmelt, daß er die Treppe hinab gehen, und aus dem Laden ein brennendes Licht herauf holen wolle.

Mr. Tulkinghorn erwartet, aus irgend einem beſon⸗

Bleak Houſe. II. 1