Breizzigstes Kagitel. Die Stunde naht.

Der letzte Tag der beſtimmten Woche ſchien auf das Git⸗ terthor der Marſhalſea. Schwarz die ganze Nacht hindurch, ſeit die Pforte hinter Klein Dorrit zugefallen war, wurden jetzt ſeine eiſernen Streifen von der Morgenſonne in goldene verwandelt. Weithin über die Stadt und ihr Labyrinth von Dächern und durch die durchbrochenen Pyramiden der Kirch⸗ thürme ſtreckten ſich die langen, hellen Strahlengitter des Ge⸗ fängniſſes dieſer Erdenwelt.

Den ganzen Tag über blieb das alte Haus innerhalb des Thorwegs von Fremden unbeſucht. Aber als die Sonne tief ſtand, gingen drei Männer zum Thorweg hinein und auf das verfallende Haus zu.

Rigaud war der erſte und ging mit der Cigarre im Munde allein. Mr. Baptiſt war der zweite und trabte dicht hinter ihm, ihn nicht aus dem Auge laſſend. Mr. Pancks war der dritte und trug den Hut unter dem Arm, der größern Be⸗ quemlichkeit ſeines ſich ſträubenden Haares wegen, denn das

Klein Dorrit. X. 1