90 Siebenundzwanzigſtes Kapitel..

John fort, durch eine ganze Prairie von wilden Worten ſchweifend,„wenn ſich Jemand entſchließen kann, ſo Etwas zu thun. Es iſt ganz gut, es mit Füßen zu treten, aber es iſt da. Möglich, daß man es nicht mit Füßen treten könnte, wenn es nicht da wäre. Aber das macht es nicht gentle⸗ maniſch, das macht es nicht ehrenhaft, das rechtfertigt es nicht, Jemanden ſitzen zu laſſen, nachdem er gekämpft und aus ſich herausgefahren iſt wie ein Schmetterling. Die Welt mag hohnlächeln über einen Schließer, aber er iſt ein Mann— wenn er keine Frau iſt, was bei Verbrecherinnen verlangt wird.“

So lächerlich dieſe unzuſammenhängende Rede war, ſo war doch eine ſolche Ehrlichkeit in des jungen Johns ein⸗ fachen ſentimentalen Charakter und es ſprach ſich in ſeinem brennenden Geſicht und in der Aufregung ſeiner Stimme und ſeines Weſens ſo ſehr das Gefühl aus, an einer ſehr zarten Stelle verwundet zu ſein, daß Arthur hartherzig hätte ſein müſſen, es zu überſehen. Er kehrte in Gedanken zurück zu dem Ausgangspunkt dieſer unbekannten Beleidigung; und unterdeſſen zerſchnitt der junge John das grüne Packet, nachdem er es hübſch rund gedreht, ſorgfältig in drei Stücke und legte es auf einen Teller, als wäre es eine be⸗ ſondere Delikateſſe.

„Sollte es möglich ſein, daß Sie von Miß Dorrit ſprechen?“ ſagte Arthur, nachdem er die Unterhaltung bis zur Brunnenkreſſe zurück verfolgt hatte.