Fünkzehutes Kapitel.

Mrs. Flintwinch hat wieder einen Traum.

Das gichtbrüchige alte Haus in der City, gehüllt in ſeinen Rußmantel und ſchwerfällig auf die Krücken gelehnt, die an ſeinem Verfall Theil genommen hatten und mit ihm vermodert waren, erlebte nie eine geſunde oder heitere Zwi⸗ ſchenpauſe, mochte geſchehen, was da wollte. Wenn die Sonne es ja berührte, war es nur mit einem Strahle und der war in einer halben Stunde wieder weg; wenn das Mondlicht ja darauf fiel, ſo war es nur, um ein paar Flik⸗ ken auf ſeinen dunkeln Mantel zu ſetzen und zu bewirken, daß es noch elender ausſah. Die Sterne allerdings ſchau⸗ ten mit kaltem Blicke darauf herab, wenn die Nächte klar und der Rauch nicht ſo dick waren, und alles ſchlechte Wet⸗ ter hielt ſich zu ihm mit ſeltner Treue. Man ſah zu gleicher Zeit Regen, Hagel, Froſt und Thauwetter in dieſem düſtern engen Hofe zögernd verweilen, und was den Schnee betraf, ſo konnte man ihn dort Wochen hindurch, nachdem er vom Gelben ins Schwarze übergegangen, ſein ſchmutziges Leben

Klein Dorrit. III. 1