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„Sagt mir auf einmal das Schlimmſte, Mr. Littlepage,“ be⸗ gann Mary Wallace;„ich kann Alles eher ertragen als die Un⸗ gewißheit. Mr. Mordaunt ſagt, Ihr kennet die Umſtände beſſer als irgend Einer, und Ihr müßt ſie mir erzählen. Sprecht alſo, und wenn mir auch das Herz darüber brechen ſollte, es zu hören!— iſt er getödtet?“

„Ich hoffe zur Barmherzigkeit des Himmels, nein! In Wahr⸗ heit, ich glaube nicht; obwohl ich fürchte, er wird wohl ein Ge⸗ fangener ſeyn.“

„Dank Euch für das, lieber, lieber Mr. Littlepage! Oh, Dank Euch für das, von Grund meines Herzens. Aber können ſie ihn nicht martern? Martern nicht dieſe Huronen ihre Gefangene? Ver⸗ hehlt mir Nichts, Corny! Ihr könnt Euch nicht vorſtellen, wie viel Selbſtbeherrſchung ich habe, und wie gut ich mich benehmen und faſſen kann! Oh, verhehlt mir Nichts!“

Das arme Mädchen! In dem Augenblick, wo ſie ſich ihrer Seelenſtaͤrke und ihrer Kraft, Alles ertragen zu können, rühmte, zitterte ſie am ganzen Leib, vom Kopf bis zum Fuß; ihr Antlitz hatte die Farbe des Todes und das Lächeln, mit welchem ſie ſprach, war entſetzlich hohläugig. Die zurückgedrängte Leidenſchaft, welche

ſo lang mit ihrer Klugheit gekämpft hatte, ließ ſich jetzt nicht mehr unterdrücken; daß ſie Guert wirklich liebte, und daß ihre Liebe ſtär⸗ ker ſeyn würde als ihre ängſtliche Beſonnenheit, daran hatte ich ſeit einigen Monaten nicht mehr gezweifelt; aber da ich früher nie Gelegenheit gehabt, die Stärke eines ſo lang und ſo ſchmerzlich unterdrückten Gefühles zu beobachten, muß ich geſtehen, daß dieſer Anblick eines ſo tiefen, heftigen Leidens bei einem ſo zarten, ſo trefflichen und ſo lieblichen Weſen mich beinahe überwältigte und übermannte. Ich ergriff Mary Wallace bei der Hand und führte ſie zu einem Seſſel, kaum wiſſend was ich ſagen ſollte, um ſie zu beruhigen, zu tröſten. Dieſe ganze Zeit über verwandte ſie ihr Auge nicht von dem meinigen, wie wenn ſie hoffte, nur mittelſt des