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„Sein Schreiben war ein hölliſcher Spott.“

„Was thut dies zur Sache, wenn er mir nur das Geld gibt.“

„O Berthold, und Deine Würde?“ rief der Muſikus erſchrocken.

„Welche Würde bleibt mir noch an mir ſelbſt zu ſchätzen?“ ſeufzte der Jüngling mit traurigem Tone. „Niedergedrückt, wie ich bin, unter der allgemeinen Verachtung, gehaßt als Menſch, verſpottet als Dichter, verabſcheut als ein Trunkenbold, der den wenigen Verſtand, welchen Gott ihm gab, in Branntwein erſtickt? Selbſtachtung? Es iſt für uns der Hoch⸗ muth des armen Wurms, der ſeinen Kopf aus dem Schlamm zu erheben ſucht, worin er fortkriecht. Keine Hirngeſpinnſte mehr, Conrad. Morgen wird zwiſchen meiner Vergangenheit und meiner Zukunft ein Ab⸗ grund gelegt, den nichts mehr ausfüllen kann. Der junge Mann voll Liebe, voll Stolz und Muth, der Dichter, an deſſen Zukunft Du glaubteſt, wird todt ſein. Laß den gefallenen Künſtler nicht gebückt gehen unter der Erinnerung deſſen, was er hoffen durfte. Laß mich Hilfe ſuchen, wo ſie zu finden iſt....“

„Nein, ich will es nicht!“ rief Conrad.„Wie? Du, Berthold, Du ſollteſt die Hand ausſtrecken, um eine Gabe von dem zu erbetteln, der Dich durch Läſterung tödten will, nachdem er Dich Deines Erb⸗ guts beraubt hat? Solche Feigheit begehen? Du?“

Die Aufregung, wovon Conrad bei der erſten Erzählung des Jünglings ergriffen worden war, hatte die Rückwirkung des Fiebers in ihm beſchleunigt. Nun zitterte er nicht mehr; die Bläſſe auf ſeinem