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„Tauſend Francs?— Was für ein Geſchäft betreiben Sie?“

„Ich bin eine Putzmacherin, mein Herr; meine Töchter helfen mir. Der Ruf meines Hauſes iſt gut; wir haben viele Kunden und kommen ganz ordentlich durch die Welt.“

„Beſitzen Sie einige unbewegliche Güter?“

„Nein.“

„Und wie würden Sie mir dann die tauſend Francs zurückbezahlen, im Fall ich ſie Ihnen aus Mitleid liehe?“

„Ach, mein Herr, ſo wie es Ihrer Güte ange⸗ meſſen ſein würde. Wir würden monatlich oder alle drei Monate einen Theil abtragen; und ſicher in einem Jahr oder anderthalb vielleicht würden wir wohl ſo viel von unſerer Arbeit erſparen können. Dann, wäre auch unſere Schuld gegen Sie getilgt, würden wir doch nie die unſchätzbare Wohlthat ver⸗ geſſen!“

Herr Robyn ſchien ſich eine Weile zu beſinnen.

Monk, der Schreiber, ſtand, die Arme über die Bruſt gekreuzt, hinter der Frau und hielt halb lächelnd den Blick auf ſie geheftet.

Nach einer Pauſe murmelte Robyn hörbar bei ſich:

„Schlechte Sache! Es iſt immer Zeit genug,

ſein Geld wegzuwerfen.“

Die Frau ſah eine Weigerung in ſeinen Augen, ſie ſchlug die Hände zuſammen und ſagte bittend:

„Um Gottes willen, guter, edelmüthiger Herr, weiſen Sie mich nicht ab, es wäre ein Todesſtoß für mich!“