Buͤrgers Gedichte. 13

Unaustilgbar keimen dieſe,

Sproſſen dicht von ſelbſt empor, Wie im Thal und auf der Wieſe Kraut und Blume, Gras und Rohr,

Sinnig ſitz' ich oft und frage, Und erwag' es herzlich treu, Auf des beſten Wiſſens Wage: Ob„Uns lieben“ Suͤnde ſey? Dann erkenn' ich zwar und finde Krankheit, ſchwer und unheilbar; Aber Suͤnde, Liebchen, Suͤnde Fand ich nie, daß Krankheit war.

O ich moͤchte ſelbſt geneſen! Doch durch welche Arzeney? Oft gedacht und oft geleſen Hab' ich viel und mancherley; Aerzte, Prieſter, Weiſ' und Thoren Hab' ich oft um Rath gefragt: Doch mein Forſchen war verloren; Keiner hat's mir angeſagt.

O ſo laß es denn gewaͤhren, Da Geneſung nicht gelingt! Laß uns lieber Krankheit naͤhren, Eh' uns gar das Grab verſchlingt!— Suche nicht den Strom zu hemmen, Der ſo lang' ſein Bett nur fullt, Bis er zornig vor den Daͤmmen Zum Vertilgungsmeer entſchwillt.