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Morgens nicht wußte, wie ich unter die Decke gerathen. — Dieſe Herabſtimmung, ja ich möchte ſagen dieſer Stillſtand meines Seelenlebens, macht es auch wohl, daß ich ſo ſeltſamlich und wunderſam träume: tolles, wirres Zeug, das mich, wenn ich es erwacht bedenke, vollends um den geſchwächten Verſtand bringen könnte. Träume zu erzählen iſt albern, denn auch der ſpaßhafteſte Traum hat ja keine Bedeutung, kein Intereſſe für den Andern, und wenn unſere beſten Dichter und Tragödienſchreiber auf den Abweg gerathen, Träume zu erzählen oder er⸗ zählen zu laſſen, ſo verwäſſern ſie ſelbſt ihren Wein und greifen ſtatt der belebenden Naphta ein Opiat, wel⸗ ches auf Leſer und Hörer ſofort die ungewünſchte Wir⸗ kung thut. Aber Du weißt, von Kindheit an waren die Träume für mich die merkwürdigſten Räthſel im Leben, und ich quälte die ganze Hausgenoſſenſchaft damit. Wenn ich die alte Katharina fragte: Du, was ſind Träume und wer ſchickt ſie? ſo antwortete die kleine Perſon mit dem runzlichten, gutmüthigen Geſicht: Träume, lieber Junker, ſchickt Gott. Wenn das fromme Kind ſchläft und hat Abends andächtig gebetet, ſo ſteigen die lieben Seligen aus dem Himmel oder die lieben Engelein auf der Himmelsleiter hernieder, und ſprechen zu dem From⸗ men, und warnen ihn vor Gefahr oder erzählen ihm⸗ wie ſchön es oben iſt, dort, wo die guten Menſchen hin⸗ kommen. Und dann wußte ſie jeden Traum aus einem kleinen, halbzerriſſenen Büchlein, welches ſie ſehr in Ehren hielt, zu deuten. Aber die Erklärung genügte ſelbſt dem Knaben nicht, denn ich träumte ja häufig, wie wir Knaben uns ſchlugen, oder mit den Hofhunden uns neckten, oder von wüthenden Stieren, oder dem Schulmeiſter mit der ſchwarzen Perrücke, und das konn⸗