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nicht durchbohrt, deren feſte Mauer das Hohnlachen des Boshaften nicht erſchüttert? Gönne ihr die Ruhe, den Frieden, alter Mann! Ein Leben ohne Ehre wäre ein langer, endloſer Gang geweſen zwiſchen Henkershänden zum Hochgericht, und der Schimpf hätte in jeder Stunde ſeine Geißel und ſein Schwert über ihrer Scheitel ge⸗ tragen. Ein Bote Gottes iſt der Tod, ein grauenhafter Bote, aber ein allgewaltiger: er achtet die Krone des Fürſtgebornen ſo wenig wie den Kranz von Immergrün auf den Locken der Jugend; gleich der morſchen Thüre der Bettlerhütte bricht vor ſeiner Hand die eiſerne Pforte der trabanten⸗bewachten Kaiſerburg, und kommt der mächtige Bote geſandt vom Herrn, ſo kehrt er nicht um auf dem Wege, und kein irdiſches Opfer, kein from⸗ mes Gebet hemmt ſeinen Schritt. Gott ſchickte den Bo⸗ ten zu ihr, da es an der Zeit war, er lockte ſie auf den glatten Klippenrand der See und tauchte mit ihr ſanft hinab in das kühlende Bett, worin Millionen Menſchen⸗ herzen ſchon ein Erquickungsbad fanden nach heißem Tagewerke. Selbſtmörderin iſt ſie nicht geweſen, ſelbſt als Kranke nicht, der Gedanke bleibt mir ſo fremd wie der Unglaube und die Gottesläſterung. Fahre wohl, du arme Orphelia, wir ſehen uns wieder dort, wo keine Körper verlocken und in Bande ſchnüren, wo kein irdiſch Wort verführt oder wie Scorpionſtich verletzt; dort, wo die Liebe eine andere iſt, und kein Blut, keine Begierde mit ihrem Namen Spott treibt.

Mir iſt viel und Vieles begegnet in wenigen Wo⸗ chen. Ich ſende Dir eine Abſchrift meines Tagebuches; ein treuer Freund hat es in den letzten Monden fortge⸗ führt, lies darin auf Deinem Krankenlager, und ſey wieder dicht neben Deinem Alfred. O wäreſt Du nie

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