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verwundet, ſo erzählte er; ob er gelogen, weiß nur der Allwiſſende, denn der reiche, verſtockte Sünder verſchmä⸗ pete die Verſöhnung des Beichtſtuhls. Aber dieſe Steck⸗ nadel iſt ihm ein Gewiſſensvolch geworden, der ihn täg⸗ lich wundet ohne zu tödten. Und härter noch faßte ihn das unſichtbare Gericht, denn Alle, die ihm lieb waren, fraß der Tod vor ihm weg, daß er allein ſtand wie ſeine Verlaſſene. Er hatte ihr geſchrieben, wie das Kind ſeiner Sünde geſtorben ſei in den erſten Wochen ſeines Daſeins, und als ſeine Gemahlin auch geſchieden von der Erde, rief er das Opfer ſeines Leichtſinnes aus ſeinem Elende zurück, um es in eine Einfiedelei zu begraben. Wohl mochte ſein lüſtern Herz andere Abſichten dabei gehabt haben, aber die Schatten ſeiner Gattin, ſeiner Kinder ſtanden wie eine furchtbare Scheidewand zwiſchen ihm und dem Mädchen, Abſcheu von ihrer Seite, Gewiſſensfurcht von der ſeinigen, vereitelten jede Annäherung, und die ſich ſo nahe verwandt, lebten wie Fremde, ja wie feind⸗ liche Weſen neben einander und unter demſelben Dache.—

Biſt Du fertig, Henker im heiligen Rocke? fragte Ewald, als der Mönch inne hielt, und die trockene Lippe wiederum aus dem Becher erfriſchte. Und warum er⸗ zählſt Du mir dieſe grauenvolle Hiſtorie? Warum be⸗ laſteſt Du Dein graues Haupt mit der ſchwerſten Sünde des Prieſters, und verräthſt die Geheimniſſe des Beicht⸗ ſtuhls?—

Ich lade keine Schuld auf mich, wofür Gott ſei, ant⸗ wortete der Mönch; das Beichtkind beauftragte mich ſelbſt, Euch ihre Leidensgeſchichte zu erzählen, denn die Demü⸗ thige wurde gepeinigt durch Eure Vergötterung, und wollte wahr vor Euch ſtehen, und wenn auch Eure Verachtung der Lohn dieſer Wahrhaftigkeit werden müßte.—