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mäßig legte der gute Schütz die Büchſe an, und das ſchlanke Thier ſtürzte.

Da ſtand er nun neben dem blutenden, ſchönen Ge⸗ ſchöpf, düſter und auf ſein Gewehr gelehnt, und betrach⸗ tete die in dieſer, den Menſchen nahen Gegend ſeltene Beute, die dazu ohne die gewöhnliche Gefahr gewonnen, mit trüben Blicken, in denen ſich Mitleid ſtatt des Jäger⸗ triumphs ausſprach.

Armes Gratthier, ſchlankes Kind der Schneekuppe, flüſterte er, wareſt du auch ein Flüchtiger, ein Verſtoße⸗ ner gleich dem elenden Michael? Deine hellen Augen find gebrochen, und werden ſich nicht mehr ergötzen am blauen Himmelszelt, am goldigen Sonnenlicht und dem grünen, weichen Moosteppich der Matte. Dein rothes Züngle liegt ſtumm vor dem Schnautzle und wird die Geſpielin nicht wieder locken, und dein feines Füßle ſtampft nie mehr den Fels zu Warnung und zu Schutz deiner Geſellen. Leicht und frei flogſt du wie der Michael die Klippen hinan, über den dräuenden Spalt, durch die Wolken der Ferner, bis der Herzſchuß dich traf. Nun iſt das Alles aus mit dir.— O wäre der Michael wie du! Und wie leicht und ſchnell könnte er ſein wie du, ſtill und ohne Qual! Wenn ihn nur ein guter Schütz ſo brav treffen wollte!—

Nach einer Weile von düſterem Sinnen fuhr er fort:

Was ſoll ich mit dem Thier? Ich bedarf die acht Gul⸗

den nicht mehr für die ſaubere Haut, habe keinen Heerd für den zarten Braten.— Aber halt da! lächelte er mit ſchmerzlichem Spott in den Zügen. Bin ich nicht der Gaſtfreund im Hauſe geweſen? Bin ich nicht ein Geſchenk

ſchuldig auf die Brauttafel? Und iſt es mir nicht wie

vom Himmel vor das Rohr geſchickt?—