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„Und ich mit aller meiner Pflichttreue, mit aller meiner Selbſtverläugnung, wen vermag ich zu beglücken?“

Sie brach auf, als ob ſie durch Ortsveränderung ihren Gedanken entlaufen könne, ſie fühlte ſich nicht an ihrem Platz, und wußte ſie auch, daß ſie daheim nicht den entſprechenden finden würde,— ſo fand ſie doch we⸗ nigſtens Ruhe, und Muße zu wehmüthigen Gedanken in der kühlen, einſamen Zellenbehauſung.

Luitgard's Wagen fuhr vor. Sie ſelbſt ging, mit über den Kopf geworfener Mantille, bis heraus vor die Glasthür, lachend und ſcherzend über den ſoliden Abend und die unabweisbar aufgedrängte bürgerliche Schlafſtunde.

Nach freundlichem, gegenſeitigem Gruß trennten ſich die beiden Frauen, und Regine rollte unter der Laubwölbung rieſiger Kaſtanienbäume ihrer Wohnung zu.— Sie gehörte zu jenen milden Naturen, die lieber Verhältniſſe, als Menſchen anklagen, lieber ein Un⸗ recht entſchuldigen, als es ſcharf empfinden und bekäm⸗ pfen. So dachte ſie auch jetzt mehr mit Mitleid, als mit Tadel, an Luitgard und an das feige, ſelbſtſüch⸗ tige Glück, deſſen ſich dieſe gerühmt hatte; ſie ſah nur Schwäche, wo ſie Sünde, ſie ſah nur Unglück, wo ſie Schuld hätte ſehen ſollen. Sie erinnerte ſich der Erzie⸗ hung, der jene unterlegen, der gefährlichen Eindrücke,