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„Warum lachen Sie nicht, Strupp?“ fuhr Her⸗ mann auf, nachdem er hier eine längere Pauſe gemacht und ein Dutzend Schwefelhölzer zerbrochen und weg⸗ geworfen hatte, ehe es ihm glückte, die ausgegangene Cigarre wieder anzuzünden.„Warum lachen Sie nicht? Gibt es etwas Tolleres, als ich Ihnen erzählt habe?“

„Ich finde es weder toll noch lächerlich“, erwiderte Karl.„Daß Sie keine vergiftete Limonade trinken würden, nahm ich als ſelbſtverſtändlich an.“

„Sie ſind von einer verzweifelten Ruhe und Kalt⸗ blütigkeit...“

„Ich bin gar nicht ruhig; ich mache nur einen großen Unterſchied zwiſchen dem, was in der Wirklich⸗ keit geſchieht, und dem, was in der Dichtung nach künſtleriſchen Geſetzen geſchehen muß. Wenn der Menſch in Leidenſchaft geräth, wie Sie an jenem Abend, ver⸗

miſſcht er beide Gebiete; der Unbetheiligte hält ſie ge⸗

laſſen auseinander. Und nun der Ausgang? Mein armer Freund, es war eine ſchlimme Kataſtrophe.“ „Schlimmer, unglücklicher, als Sie es denken kön⸗ nen. In der Nacht, die dieſem Abend folgte, ſtarb mein Oheim.“ „Welch' eine Häufung des Unheils und des Schreckens! Und er ſtarb plötzlich?“

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