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Vierundſechzigſtes Kapitel.— Zwei Jahre ſpäter.

Heerr Wurzel blickte mit einer finſteren Schwermuth vor ſich nieder; Windſpiel wurde, wie man im gewöhnlichen Leben ſagt, vom Bocke geſtoßen, und Herr Brenner, der Portier und manche Andere nickten zuſtimmend mit dem Kopfe.

„Dieſer Mann,“ fuhr der Doktor fort,„unſer geliebter Freund iſt todt, und da Sie mir zugeſtehen müſſen, daß es ſich nicht ziemt, ein Lebehoch auf einen Todten auszubringen, ſo will ich mir nur erlauben, ſeiner hier, vor dem Bild dorten, das Freundeshand mit Grün geſchmückt, beſtens zu gedenken, und bitte Sie, darauf Ihre Gläſer zu leeren.— Es war ein Mann, der gekämpft und gelitten, der das Gute gewollt mit redlichem Herzen, aber zu Vollbringung deſſelben nicht immer die richtigen Mittel anwandte, er focht mit begeiſtertem Worte, mit kräftigem Arme gegen Phantome und Geſpenſter, gegen Sünden und Lächerlichkeiten, die ihm im Leben entgegentraten und die er, anſtatt ſie mit gleichen Waffen bekämpfen zu wollen, mit Schwert und Lanze zu vertilgen hoffte—— ein anderer Don Quixote—— ein ungleicher Kampf!—— gegen eingebildete Rieſen. Sie werden mir zugeben, daß er

gegen den Schatten ſauſender Windmühlen, item gegen un⸗

greifbare Dinge unterliegen mußte— der neue Don Quixote;

aber in dem Herzen ſeiner Freunde, die ihn gekannt, geliebt und verehrt, möge er fortleben, möge ihm bewahrt bleiben eine gute, eine freundliche, eine herzliche Erinnerung.“——

Denkt vielleicht der geneigte Leſer ebenſo?—

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