Fünßzehntes Kapitel. In der Schreibſtube.

Wenn man ſich eine Jahreszeit wählen dürfte, um alle ſeine verdrießlichen Augenblicke dorthin zu verlegen, ſo müßte

das unfehlbar das Frühjahr ſein mit ſeinen freundlichen Mor⸗

genſtunden, dem blauen Himmel mit den leicht dahin ſegeln⸗

den Wolken, der duftenden Erde voll erwartungsvoll zitternder

Kräuter und neugierig aufſchauender Blumen. Ja, für den Frühling ſollte man ſich alle Verdrießlichkeiten des ganzen Jahres aufheben, aber nicht um die ſchönen Tage deſſelben da⸗ mit zu verderben, ſondern um vor ihrem Duft und Schimmer alle Traurigkeit verſchwinden zu laſſen, wie der letzte Schnee vor einer warmen Maiſonne vergeht.

Wer an einem Frühlingsabend bekümmert nach Hauſe geht und ſchon im Dahinſchreiten den eigenthümlichen Geruch des jungen Laubes auf ſich einwirken läßt und jenen warmen, feuchten Hauch, den die Erde ausſtrömt und den ein Weſtwind

Hackländer, Don Quixote. II. 1

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