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— Rigobert! fuhr ſie fort. Nur ein einziges Mal biſt Du in Deinem Leben vernünftig geweſen, und das war, als Du die Piſtolenmündung an die eigene Stirn ſetzteſt!... Ich bin an Deinem Untergange ſchuld, ſchreibſt Du! Dieſelbe Melodie haben ſchon Andre vor Dir geſungen und ich kann in der That nicht dafür ſtehen, daß ſie nicht noch Andre nach Dir ſingen werden!... Dieſe Narren! Man ſchenkt ihnen den Himmel in einer Umarmung, und wenn man die Arme ſchließt, haben ſie keine andere Zuflucht als das

Grab!... Aber wer kann denn dafür?.... Wer kann denn Allen für ewige Zeiten den Himmel ſchen— ken? Ich bin, wie man behauptet, eine Göttin

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ſetzte ſie mit einem abermaligen, lächelnden Blick in den Spiegel hinzu; aber leider bin ich kein Gott!.. Ich kann wohl den Lebenden die Seligkeit geben, aber nicht den Todten!..

Nach dieſen beruhigenden Betrachtungen ſetzte ſich die Marquiſe in den Divan und löſte ihre üppigen ſchwarzen Haarflechten auf, was, wie wir wiſſen, eine ihrer Lieblingsbeſchäftigungen war, wenn ſie nichts zu thun hatte.

Die Marquiſe hätte dieſe Haarflechten wohl mit den ſchwarzen Brettern vergleichen können, mit welchen man einen armen Sünder ins Grab ſenkt.

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