J bin im Marſen⸗Land geboren,

Die Mutter Myrtale hat den Gemahl verloren,

Eh' mir der Sonne Licht ein Jahr in's Auge ſchien.

Wir wohnten auf dem Apennin.

Sie, arm und krank, beſaß nur eine Herde,

Ein Hüttchen und ein Gärtchen dran.

Sie liebte mich, wie kein Geſchöpf weiter Erde,

Als eine Mutter, lieben kann.

Von meiner erſten Jugend an

Hat eine Wolfshaut mich bedecket, 10

Die ihre Hand zurechte mir gemacht,

Ein Spieß, der damahls ſchon ſtets in dem Ziel ge⸗ ſtecket,

Bewehrte mich; ich nahm die Herd' in Acht.

Zwey Hunde folgten mir⸗ die tapfer Herd' und Hirten

Vertheidigten, wenn wir den tiefen Wald durchirrten,

Und wilde Thier' aus ihrem Dickicht ſich

Uns näherten, auch war mir keines fürchterlich⸗

Ich ſahe ſie vielmehr mit lebhaftem Vergnügen

Als Opfer, die zu ſtolzen Siegen

Ein günſtig Schickſal mir beſtimmt. 20

Wie oft hab'ich im Flug die höchſte Ficht' erklimmt

Und wilde Tauben dort aus ihrem Reſt genommen!

Wie oft den reiſſendſten, den tiefſten Strom durch⸗ ſchwommen,