64 Siebenzigſtes Kapitel.

Es war daſſelbe, aus deſſen Fenſtern in der geſtrigen Nacht der ſchwache Lichtſchein auf die Straße hinaus gezittert; der Docht in der kleinen Lampe, welche ihn erzeugt, brannte auch heuke noch; man hatte vielleicht vergeſſen, das Licht auszulöſchen oder hatte man ſein mattes Aufflackern und erſterbendes Zuſammen⸗ ſinken hier im Zimmer der Todten für paſſend erachtet. Auf einer Erhöhung am Boden lag die Leiche des jungen Mädchens, weiß gekleidet, die wachsbleichen Hände gefaltet; um den Kopf hatte ſie einen Kranz von weißen Blüthen und rings um ſie her lagen Blumen, bald einzeln, bald in Bouquets zuſammen ge⸗ bunden. Man hatte die arme Marie noch nicht in ihr letztes, trauriges Haus gelegt, und wenn man ſte ſo betrachtete, wie ſie auf den weißen Kiſſen dalag, ſo hätte man auch der Frau draußen wirklich Recht geben können, als ſie ſagte, man glaube, das Mädchen ſchlafe nur. Obgleich ihr bleiches Geſicht ſchon jenen eigenthümlichen, aſchfarben Ton angenommen hatte, ſo war doch ſelbſt von der ſtarken Röthe ihrer Wangen etwas übrig geblieben, ungefähr wie der leichte Schimmer inmitten einer weißen verwelkten Roſenknoſpe. Auch die Lippen ſahen noch friſch und roth aus, und die Augenlider hatten nichts Eingefallenes und Starres; ſie ſchienen leicht herabgeſunken und zeichneten ſich nur ſcharf ab durch die langen ſchwarzen, ſeidenartigen Haare der Wimpern.

Wenn auch Arthur durchaus von keinem Gefühl des Schau⸗

ders ergriffen war, ſo zog ſich doch ſein Herz wie krampfhaft zu⸗ ſammen, als er neben der Mädchenleiche ſtand; ja, als er ſah, wie ſich Clara über ſie niederbeugte und ihre kalte Stirne küßte, athmete er kürzer und immer kürzer, ein leichtes Fröſteln überflog ſeinen Körper und demſelben folgten wohlthätige heiße Thränen. Ja, heute waren ſie für ihn wohlthätig und beruhigend, es waren ja nicht mehr die Thränen des Haſſes und der Wuth, die

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