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Bäume, die Schwadronen laſſen nach, athemlos halten ſie ein und ſammeln ſich zum zweiten Male, nur jener einzelne blutende Reiter folgt allein auf ſchweißtriefendem edlen Renner, den Säbel in der Fauſt.

Die Polen flüchteten einen engen Waldweg ent⸗ lang, ganz zuletzt ein einzelner Offizier; auf dieſen haut Mengden ein und verſetzt ihm einen ſchweren Hieb in den Hinterkopf, im nächſten Augenblick ſinkt er ſelbſt, von einem Revolverſchuß in die Bruſt getroffen, tödtlich verwundet vom Pferde. So findet ihn Michael, ſo finden ihn die Kameraden. Auf vwier Gewehre gebettet trägt man ihn zurück.

Manches Auge wurde feucht, manche Bruſt hob ſich ſchmerzlich, als man den zu Tode Getroffenen die Glieder entlang trug.

„Armer Kamerad,— armer Mengden!“ flüſterte man, und doch dachte es ein Jeder: Das war das Beſte, was ihn treffen konnte, eine mitleidige Kugel, mitleidiger als der Dolch in jenes Weibes Munde.

„Wen bringt Ihr da?“ frug ein General die Träger, als ſie bei ihm vorüberſchritten mit ihrer traurigen Laſt.

„Meinen armen Herrn!“ ſprach Michael mit Thränen in den Augen.

Der General verlor plötzlich alles Blut aus ſeinen