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Metacom, der Häuptling der Wompanoags.„Sein Volk trägt viele Skalpe an ſeinen Gürteln, und ſieh, ſein eigener Tomahawk träufelt von Blut. Mein Bruder bändige ſeinen Zorn! Wenn die Nacht kommt, ſoll er die Waffe noch roͤther vom Blute der Ver⸗ haßten färben. Er muß ſeine Ungeduld zügeln. Die Verſchlagen⸗ heit der Blaßgeſichter iſt zu groß für die Anzahl unſerer Krieger. Im Rathe iſt beſchloſſen, das Dunkel abzuwarten.“

„Ein Narraganſett blieb nie zurück, wenn es zum Kampfe ging, aber er verſchloß auch niemals ſein Ohr, wenn ein grauer Häuptling ſprach:„ſo iſt es beſſer.“ Dein Rath iſt voll Weisheit, und ich liebe ihn. Aber ein Indianer iſt nur ein Menſch! Kann er mit dem großen Geiſte der Blaßgeſichter kämpfen? Er iſt zu ſchwach! Ein Indianer iſt ein Menſch, obgleich ſeine Haut roth gefärbt iſt.“

„Ich ſchaue hinauf in die Wolken und in die Wipfel der Bäume, wie umher in den Hütten, aber nirgends erblicke ich den Gott der Weißen;“ erwiederte Metacom, indem er zugleich ſeine Augen raſch umherſchweifen ließ.„Die Blaßgeſichter riefen ihn an, da die Gefilde von unſerem Kriegshohn erdröhnten, aber er hat ihre Stimme nicht gehört. Mein Sohn hat mit eigener Hand viele Krieger erſchlagen; hat er vergeſſen zu zählen, wie Viele unter den Blüthen der Bäume lagen?“

„Metacom,“ entgegnete der Sachem der Narraganſetts, indem er dem Genoſſen näher trat und leiſer redete, als ob er einen un⸗ ſichtbaren Zuhörer fürchte,—„Metacom, du haſt die Herzen der rothen Männer voll Haß gegeſſen, aber du kannſt ſie nicht

klüger und verſchlagener machen, als die Geiſter. Der Haß iſt ſehr ſtark, aber die Liſt hat einen Arm, der länger iſt. Sieh,“ fügte er hinzu, indem er beide Hände aufhob und dem Haͤuptlinge die Finger ausgeſpreizt entgegenſtreckte,—„zehn Winter ſind vergangen, als eine Wohnung der Bleichgeſichter auf dieſem Hügel ſtaud. Damals war Conauchet ein Knabe, und ſein Arm hatte nur erſt Thiere des Waldes erlegt. Aber er ſehnte ſich auf dem Kriegepfade zu geben. Am Tage dachte er an die Skalpe der Pequods und bei Nacht vernahm er die Worte ſeines geſtorbenen Baters Miantonimoh. In jeder Nacht kam ſein Vater in ſein Wigwam, obwohl er von den Hunden, den Pequods, und von den lügenhaften Thengihs erſchlagen war, und ſprach zu ſeinem Sohne: „Iſt das Kind ſo vieler Sachems herangewachſen? Iſt ſein Arm noch nicht ſtark, ſein Fuß leicht, ſein Auge hurtig, ſein Herz voll Muthes? Wird Conauchet ſeinem Vater ähnlich werden? Wie lauge

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