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Er hatte Briefe voll von heftiger, beinahe ſtuͤr⸗ miſcher Sehnſucht geſchrieben, Briefe, welche die vul⸗ kaniſche Unruhe eines neuerwachten Herzens verriethen, und nachdem er ihre Antwort bekommen, dieſe ver⸗ trauensvolle Antwort, die er bis jetzt nicht hatte begrei⸗ fen wollen, hatte er aufgehoͤrt, zu ſchreiben. Mit Kaͤlte und Gleichguͤltigkeit hatte er ihrem grenzenloſen Edelmuth gelohnt. Woruͤber konnte ſie jetzt ſchreiben?

Er nahm den Brief mit einer ehrfurchtsvollen Regung— er wuͤrde ihn an ſeine Lippen gedruͤckt haben, aber er betrachtete ſich als unwuͤrdig, dieſe Ab⸗ bitte zu thun.

Mit heftigem Beben erbrach er das Siegel.

Wir laſſen hier folgen, was er mit gebeugtem Haupte, mit ſtockendem Athemzuge las:

„Mein beſter Herr Thurné!

„Ich will nicht viel ſchreiben, denn nach dem tiefen Schweigen, welches in unſerm Briefwechſel ein⸗ getreten, fuͤrchte ich, daß Ihnen dies nur laͤſtig ſein knnte. Ich will blos mit einigen Zeilen in Herrn Thurné die Erinnerung an zwei Abendſtunden er⸗ wecken— die eine vor der Reiſe nach der Schwal⸗ benhuͤtte, die andere nach derſelben.

„Halten Sie mich nicht fuͤr unedel, nicht fuͤr eigennuͤtzig, wenn ich Ihre Gedanken auf jenes ſchmerz⸗ liche Thema zuruͤckfuͤhre und wenn ich Sie zugleich an jene Worte erinnere, welche Sie zu mir ſagten:

Ein Gerücht. VII. 6