Maͤhne gebogen war er tanb und blind fuͤr Alles um ihn her. Ein Meilenſtein ſchwindet an ihm vorbei— ein zweiter— ein dritter. Ha— ſeine Augen koͤnnen wieder ſehen— der Gegenſtand, den er verfolgt, iſt vor ihm— deutlich erkennt er auf dem Gipfel jenes Huͤgels Pferd und Reiter— in voller Flucht wie er ſelbſt. Sie

ſprengen den Huͤgel hinab und entſchwinden ſeinem Blick— die Hoͤhe hinauf treibt der Verfolger. Er erreicht den Gipfel— er ſieht den Fluͤchtigen vor ſich— er kann faſt ſeine Stimme horen. Beck hat etwas eingezuͤgelt— er ſchwankt im Sattel hin und her. Hoho— der gewaffnete Ring beginnt in ſeinen Adern zu wirken! Varney blickt umher— keine Seele iſt weiter zu ſehen— ein

dichter Wald begrenzt die Straße. Platz und Zeit ſcheinen guͤnſtig zu ſein. Beck hat ſein Pferd eingezuͤgelt— er biegt ſich uͤber den Sattel hinuͤber und ſieht aus, als ob er im Begriff waͤre zu ſtuͤrzen. Varney ſtoͤßt einen nur halb unterdruͤckten Triumphruf aus, preßte die Flanken ſeines Thieres und ſprengte weiter. Da—(bis jetzt durch die Biegung der Straße ſeinen Blicken entzogen) erſcheint eine zweite Chaiſe auf dem Schauplatz und gerade dort, wo Beck ermattet nicht weiter konnte.

Sie haͤlt— Varney greift in die Zuͤgel und haͤlt ſich nach dem Holz hinuͤber— Irgend Jemand im Wagen ſpricht mit dem Fluͤch⸗ tigen,— konnte dies nicht St. John ſelbſt ſein? Zu ſeiner Wuth und ſeinem Entſetzen ſieht er, wie Beck muͤhſam vom Pferde gleitet — ſieht, wie er zum Schlage der Chaiſe taumelt— ſieht, wie ein Diener vom Bock ſpringt und ihm hinaufhilft— ſieht, wie er ein⸗ ſteigt. Das muß Percival auf ſeiner Ruͤckreiſe ſein— Percival, dem er jetzt die Erzaͤhlung all' des Schrecklichen bringt. Varney's thieriſcher Muth verließ ihn— ſein Herz war erſtarrt. In dem erſten paniſchen Schreck, der eben dieſem, wenn nur thieriſchen Muth, eigen iſt— behielt ſeine Seele allein noch einen einzigen Gedanken und der hieß— Flucht. Er wandte ſeines Pferdes Kopf der Einfriedigung zu, brach ſich verzweiflungsvoll ſeine Bahn