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aus mitgenommen hatten, und verließ ſchweigend das Zim⸗ mer, um die nöthigen Erkundigungen einzuziehen und Vor⸗ bereitungen zur Rückreiſe zu treffen.

Abends um acht Uhr ſaßen Vater und Kind in der Nachtkutſche, in welcher ſich außer ihnen nur noch ein ein⸗ ziger, bis ans Kinn eingemummter Reiſender befand. Nach kurzer Fahrt ließ der Fremde das eine Fenſter nieder. Un⸗ geachtet des Sommers war die Luft kalt und rauh. Digby fröſtelte und huſtete.

Helen legte ihre Hand auf das Fenſter, beugte ſich gegen den Fremden vor und flüſterte etwas.

„Wie?“ fragte der Reiſende.„Das Fenſter aufziehen? Ihr habt Euer eigenes— dieſes gehört mir. Sauerſtoff, mein gutes Mädchen“— fügte er feierlich bei—„Sauer⸗ ſtoff iſt die Luft des Lebens. Alle Welt,“ fuhr er fort, ein ungeduldiges Aufbrauſen niederkämpfend—„alle Welt, Kind, meint Ihr, ich wolle nicht leben und athmen?“

Helen war eingeſchüchtert und zog ſich ſcheu zurück.

Ihr Vater, der dieſe Zwieſprache nicht gehört oder nicht beachtet hatte, drückte ſich in die Ecke, ſchlug ſeinen Kragen in die Höhe und huſtete wieder.

„Es iſt kalt, mein Kind,“ ſagte er in natiein ⁊ Tone zu Helen.

Der Fremde fing dieſe Bemerkung auf und ſprudelte unwillig, als ſpreche er nur für ſich hin, heraus—

„Kalt?— Hu! Ich glaube die Engländer ſind das luftſcheueſte Volk von der Welt. Man darf nur ihre Vier⸗ pfoſtenbetten anſehen! Alle Vorhänge zugezogen, die Läden

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