durch den Buchenwald schlenderten, ungehemmt und ohne Bewachung, und durch die jungen Bir- kenwipfel in den Himmel guckten, der wieder uns gehörte, wie ich vor der blühenden Japani- schen Kirsche stand und die Forsythien strei- chelte, mit ungebundenen Händen, und durch die Fluren streifte, die nur vom Horizont um- drahtet waren, allein, frei, und doch verbunden mit der weiten Welt— wenn ich davon schrei- ben wollte, dann müßte ich ein großer Dichter sein: Da war der Himmel offen.

Nachklang (Sommer 1946)

Dieser Tage sprach ich mit einer Helferin von einem Camphilfswerk, einer sehr intelligenten Frau mit großem Verantwortungsgefühl. Sie hat viele Häftlinge betreut, darunter auch einige polnische Jüdinnen, die ein paar Jahre Ausch- witz hinter sich hatten. Sie erzählte, wie zer- rüttet diese Mädels noch immer sind, die als letzte Überbleibsel ihrer Familien, selber noch flügellahm, in der Welt herumschwirren, Voll bitterkeit fügte sie hinzu:“Es wäre besser, wenn Sie nicht überlebt hätten.”

Das Traurige ist, daß sie nicht ganz unrecht hat, was die Heiterkeit und die Freude am Le-

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