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langsam zu gehen, und er sang nicht. Und als er einen Stern aus Hopedale suchen wollte und stehenblieb und zu dem tintenfarbenen Himmel aufsah, da rief es ihn an, unterweltlich, unwirk- lich, unausweichlich, spukhaft. Und es rief:„He; Herr Bill Brook, wollen Sie nicht mal eben her-. sehen? Mal eben meine neuesten Plakate lesen?“ Und was da baßstimmig dröhnend rief, das war die schiefe Anschlagsäule, die sich vor Diensteifer:

‚noch tiefer auf die Erde bückte. Sie war kahl und

nackt und gespenstig und schimmerte hellgrau und bleichbäuchig durch den schmutzigfleckigen Samt der frühen Nacht. Und der Kanadier ging schnell. „Juhu! Bill Brook! Wie ist es mit einem kleinen Telefönchen? Kleines Ferngespräch nach Kanada

“ gefällig? Wie? Etwa so: Tote Stadt gesehen! Zehn-

tausend Tote gerochen! Und Krümel, Krümel, Krümel gesehen. Menschkrümel, Steinkrümel, Stadtkrümel, Weltkrümel. Aber laufen Sie doch nicht weg, Bill Brook, he, juhu!“ Die dicke dunkel- rote glaslose skelettige Telefonzelle wedelte hy- sterisch mit der Tür und die zerrissenen Drähte pendelten wie Schlangen im Wind. Der Kanadier ging schnell. Und er sang. Und dann fand er, daß es so aussähe, als ob sein Schatten liefe. Er nahm sich vor, langsam zu gehen. Aber er ging schnell, der Kanadier. Da kam ihm kichernd der verblödete erblindete gekrümmte verödete Laternenpfahl

entgegengestolpert und stotterte erregt:„Hoppla.

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