Ich weiß es wohl: der Tod entführt auch mich; ich werde nicht mehr durch die Wälder schreiten; der Leib starb hin, aus dem das Leben wich, und der ich war, ist tot für alle, alle Zeiten,

Nicht mehr am Bache sitze ich im Kraut, nicht mehr im Felde atme ich das Licht, mir blüht kein Baum mehr, und kein Laut der Lebenslust mehr zu mir spricht.

Die Wolken wandern— nicht von mir gesehen,

die blauen Sternennächte strahlen— nicht für mich, Herbststürme rauschen, Frühlingsdüfte wehen

— nicht mehr für mich, zerfallen ist mein Ich...

Und doch, ich werde sein in manchem Worte;

wer mein gedenkt, der läßt mich auferstehn,

der öffnet mir des Todes dunkle Pforte;

dies weiß ich jetzt— und das ist jetzt so schön...

Sterb ich auch hin, ein Trost ist mir geblieben: ich werde ein Gedanke an mich sein.

Vielleicht sagt einer: dies hat er geschrieben... Und damit trete ich zu ihm herein.