„Jawohl, Herr General! Ich gebe mein Wort darauf!“

Bis zur letzten Pferdesuppe, dachte Vilshofen . Bißchen süß zwat dieses Helden- gericht, ein bißchen süß zwar dieses ganze Heldenepos mit Gesangbuch und Goethe, „Faust ' 2. Teil, und mit anschließendem Heldentod, aber die Suppe wird aus- gelöffelt, jawohl, Herr General!

Aber das ist ja alles gar nicht wahr!

Das ist ja gar nicht wahr, die belügen sich selbst, die lügen ja... Die denken ja gar nicht daran, die schaudern ja vor dem Letzten, die werden den bitteren Tropfen nicht schlucken, den det eine zehntausend Männern, den der andere fünfzehn- tausend Mãnnern verabreicht hat.

Die mußten schlucken, denen blieb keine Wahl!

Die hier schlucken nicht, die haben noch die Wahl, und wir werden sehen, ja, das will ich noch sehen, was sie wählen werden! Vilshofen betrachtete die Gesichter, zum soundsovielten Male in dieser Stunde. Oberstleutnant Unschlicht, was sucht er denn da vom Morgen bis in die Nacht hinein in seinem alten Gesangbuch, was anders als Schutz und Schild, das stärker ist als ein durchlöcherter Panzerschild, und was bedeuten die Geschichten über Erpressung, Nõtigung, organisierten Straßen- raub deutscher Nazidiplomaten, was denn anders als: Seht, so sehen sie aus, und dafür soll ich, nee.. Was ist das eine und was ist das andere anderes als ein im vornherein bewußt oder unbewußt— und wie zweckmäßig das Unbewußte hier schafft— beigebrachtes Alibi für den eigenen traurigen Abgang von der Helden- bühne! Der Oberstleutnant hat sich deutlich darüber ausgesprochen, daß ihm reli- giöse Gründe gewisse Handlungen, und dazu gehöre der Selbstmord, verbieten; und bei dem Goethe lesenden Gönnern stellt sich nun ebenfalls heraus, daß er ein Pastorensohn und nach strengen religiösen Grundsätzen erzogen ist. Und der Vennekohl, der in seiner Höhle den ganzen Tag auf der Pritsche liegt, die Kognak- flasche, das Bild seiner Frau, die Pistole neben sich auf der Kiste, träumt noch immer von einem anschwebenden Flugzeug, macht sogar Vorstöße, um jedenfalls und mindestens für einen„Storch“ einen Landeplatz freizuhalten.

Nein: die werden es nicht tun, die werden es nicht tun!

Und ich? Ich hatte eine Frau, eine Tochter, ich habe sie noch, das habe ich fast vergessen. Mythischer Strom und tolle Stadt— bin selbst ein mythischer, und wenn nicht Strom, so doch Tropf, dazu Goldkoch, Glücksritter, Gõtzenanbeter, ein Tropf auf dem Panzer, bin toll und besoffen gewesen, und nun, es ist wohl nur in Ord- nung, wenn die Spur nun verlorengeht. Verdorben, gestorben, es hat ihn niemand mehr gesehn! Aber wie geht das vor, wie geht dieser letzte Akt vonstatten! Wie? Wieꝰ

Und wieder ruheloses S wieder ruheloses Denken, wieder ruhe- loses Wandern, wieder An-die-Wand-Starren, wieder Rascheln des Papiers beim Umblättern der Seiten, wieder eine Geschichte über den Botschafter Abetz, und wie der eine Sammlung alter Bilder, französisches Nationaleigentum, verschoben

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