Wohin? In die Ortskommandantur: das ist die Antwort der Armee! Das ist auch die Antwort des Oberstabsarztes! Der Mensch unter dem Uniformmantel fragt weiter. Wohin— das bleibt die Gewissensfrage!
Der Himmel ist hell, die Luft ist so kalt, daß sich in der Mase Kristallblãschen bilden und daß die Feuchtigkeit aus triefenden Augen augenblicklich zu Eis gefriert. Der Himmel ist hell und hoch, und die Sonne scheint. Der Stalingrader Stadtrand rũckt nãher und bereits schließt sich die Steinschlucht auf, durch die er seinen Haufen führen wird. Wohin?... Ist es nicht ein Spuk in hellem Sonnenlicht und hat er diesen Zug nicht schon einmal gesehen— und war das damals oder ist das heute das Spiegelbild? Preißig Jahre war er alt(heute ist er sechsunddreißig), und es war auf der Hochzeitsreise; und wie drüben an den Stalingrader Steinhaufen blitzte die Sonne an dem alten Gemäuer des Frauenklosters, und im Kreuzgang, verwaschen und von Kalk und Salpeter überzogen, das Bild. Das war in Basel , und seine junge Frau— vor Augen die Todesgestalt, die den Zug anführte, und die Menge der Ge- stalten, die folgten, die Grabtücher und die Leichenfarbe, dazu die eisige Luft des Gewölbes— schmiegte sich nur um so enger an seinen Arm. Charlotte Schauderte, und er Spũrte ihre bebende Wärme; und ihn hatte nicht geschaudert, denn wie hãtte er ahnen können, daß es mehr als ein Bild, daß es ein Blick in den Zukunftsspiegel war, den er tät.
Die Todesgestalt, die den Zug anführte, und die Gestalten, die folgten, die Leichen- tücher, in die sie gewickelt waren, was fehlt eigentlich noch? Die führende Gestalt blies die Flõte— das war das Bild. Und hier, der Arzt, der voranschreitet, ohne zu wanken, der die verkörperte Hoffnung ist, daß sie, die ihm folgen, irgendwohin gelangen, daß auch sie einmal wieder ihren Kopf ohne Taumel tragen und ihre Füße ohne Schmerzen aufsetzen werden, ist ihnen auch ein Flötenbläser.
Ich bin der Flötenbläser! Mein Gott, ich müßte haltmachen, müßte mich um- drehen, eine lange Fahrerpeitsche ergreifen, wie ein Wirbelwind umter sie fahren, auf die Verwundeten, die Lungenkranken, die Fleckfieberkranken, auf die Magen- und Nierenkranken eindreschen, die Hoffenden, die Vertrauenden entsetzen, daß sie laufen, aufs Gesicht hinfallen, wieder aufspringen, weiterlaufen, solange der Atem anhält, daß vielleicht hundert oder vielleicht zwanzig oder vielleicht zehn zu den Russen gelangen und das Leben erhalten! Aber nein, das tut ein Oberstabsarzt nicht, und wenn schon eine Wahnsinnstat als sittliche Forderung vor ihm aufsteigt, so ist er dennoch nicht imstande zu einer seelischen Wendung um volle hundert- achtzig Grad.
Aber, mein Gott, welche Verwirrung, woher solche Vorstellung, solche Forderung, und wie konnte es zu solcher Desorganisation kommen, daß eine Wahnsinnstat als Weisheit erscheinen und als sittliche Forderung auftreten kann? Oberstabsar?t Simmering, über die im Sonnenlicht blitzende Schneefläche Schreitend, die Stalin- grader Straße schon nahe, und an zweihundert oder dreihundert Wunde, Kranke, Sterbende wie eine braune Schneckenspur himter sich herziehend, rettet sich vor
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