macht, hätte es besser wissen können, aber er ging zum andern Male in seinem Leben auf Fahrt. Dieses Mal nicht mit einem Schrankkoffer, sondern an der Spitze einer Panzerkolonne. Und Rauch und heiße Asche, und Tränen fallen in die Asche, und es schiert uns nicht. Und wir zerfahren Leben, Bigentum, Freiheit, Ehre, und es schiert uns nicht.

„Die Trümmer bleiben hinten!“

Voraus flackert das Ziel.

Und Sonne und der Boden von Hitze gerissen und wie gebrannter Ziegelstein. Staub, Rauch, Dröhnen. Und die Raupenbänder manschen über Leichen, über die eigenen und die der anderen. Und schwarze Võgel und Bombenschlag und Brocken pochen an die Panzerwand.

Und Worte ins Mikrophon gebrüllt:

„Not lehrt das Gebot: Schlah' dot, schlah' dot... Auf Hauen und Stechen.. Jetzt oder nie und durch... Recht so, Tomas, recht so, noch ein' in die Zähme gefetzt, schick ihm in die Hölle...“

„Achtung, kommen! Latte kommen!“

Und es kommt Latte:

„Links Schornstein bewegen sich feindliche Panzer, sicben Stück, Richtung Brot- fabrik!“

„Tomas kommen!“

Und es kommt Tomas:

„Bin in Gemenge mit T34...

„Gib ihm, gib ihm! Drauf und dran, wir hauen durch.“

Das war. es war an der Spitze eines Panzerkeils, über den Tatarenwall weg- setzend, in die Tulewajaschlucht eintauchend und wieder herauswiegend und auf Höhe 107 durchstoßend in Richtung Traktorenfabrik. Und zwischen wehenden Rauchschleiern das wilde Panorama, hochgekegelte Trümmerfelder, die Zäsur zer- hackter Häuser, das war Stalingrad : das war das Ziel! Und der Mann im Panzer war der Eroberer des Fabrikviertels, Manfred Vilshofen, das war im September. Jetzt lag Schnee und einige Dutzend Kilometer weiter westlich in einem Erdloch, im Sommer von kroatischen Troßmännern gegraben, stand derselbe Vilshofen . Ein ganzes Stück größer als die Kroaten, die vorher hier wohnten und nun wohl schon lange Gespenster waren, stieß er mit dem Kopf fast gegen die Decke. Die Füße und den langen Mantel vom Rauch aus dem Feuerloch umwallt stand er da, und karge Tagessätze, Staub der Steppe, aus dem Himmel fallender Schnee, der kleiner werdende Haufen, der von Krähenschwärmen verdunkelte Horizont: alles war in dieser hageren und zerzausten Gestalt und in dem ausgebrannten Gesicht und in den Augen wie glimmende Kohlen.

Flüchtende Haufen, um ihr Leben laufend und so nur um so schneller den Tod findend.— In den verlassenen Steppenorten weggeworfene Kanonen, in den Bun- kern verstreuter Plunder, in Schweinetrögen gekochte Kartoffeln.— Ein HV-Platz

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