ja wohl unter allen Kameraden am nächsten gestanden.» Ihr gefurchtes Gesicht nahm einen Ausdruck grüblerischer und peinvoller Sammlung an, als sie das Buch nun õffnete und die unverschrten Seiten überflog. Wie ist das nur mõg- lich ꝰvmurmelte sie und nahm dabei Joachims Art des hal- ben Selbstgesprãchs an. aEr war es doch immer, der ge⸗ Sagt hat:„Ein Soldat stirbt nicht, Mutter, ein Soldat fällt. Und das ist etwas Grundverschiedenes; das heißt, daß er in Erfüllung einer Pflicht, im Glauben an seine Mission ab- geht, daß er das Gesetz erfüllt, nach dem er angetreten ist! Damit konnte ich mich abfinden, nicht leicht— aber, nun ja, das war eine Sprache, die ich verstehe; die mir vertraut ist von Jugend an. Doch hier, in seinen letzten Aufzeich- nungen, kommt etwas ganz anderes zum Vorschein, etwas Unbegreifliches, etwas so Nüchternes, Verzweifeltes und Angeekeltes. Da, hier zum Beispiel, es dreht sich einem das Herz um beim Lesen.v

Sie deckte die Hand über die Augen. Nur einen Atem- zug lang, dann straffte sie sich und las mit erzwungenem Gleichmut: Man hat uns immer gelehrt, daß Heldentum die Haltung eines Menschen ist, der ein Ziel erstrebt, ge- gen das gerechnet er gar nicht mehr in Betracht kommt. Aber wo ist dieses Ziel heute hingeraten? Wir sind uns dar- über bestenfalls im Zweifel. Unser Kompaß ist verloren gegangen, und die Sterne, nach denen wir uns richten kõnn⸗ ten, sind verblaßt. Bisher habe ich über diese Dinge hin- weggedacht. Aus Feigheit? Aus Bequemlichkeit? Aus Ignoranz? Einerlei! Das war einmal. Das gilt nicht mehr, hier in diesem Trichter, in dem ich seit sechsunddreißig Stunden verwundet liege. Der Russe mit dem Bauchschuß, der sich auch hierher verkrochen hatte, ist vor Sonnenauf- gang gestorben. Er konnte etwas Franzõsisch. Er war nach unserer Vorstellung kein Held, er hing am Leben. Und wie er daran hing! Trotzdem hatte er ganz allein mit einem un- serer Panzerwagen angebunden. Aber als ich ihm klarzu-

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