auf,
eilen.
Hände
ken.
Mit sechzehn Jahren ward ich wohl verklagt,
daß ich, anstatt die pochenden Triolen
von Opus zwei genau zu wiederholen,
mich schon an Opus hundertelf gewagt.
Die Meisterin der Kunst in weißen Haaren, sie ließ mich spielen, nickte nur und sann: ,, Der so geschrieben, war ein tauber Mann. Verstehen wirst Du's erst in späten Jahren."
Sie schwieg. ,, Wenn Dir einmal das Herz gesprungen und weiterschlägt und weiterschlagen soll."
Ihr großes Auge war von Güte voll.
Sie setzte sich, der Flügel hat geklungen.
In diesen Tagen ist mir oft im Sinn
dies eine Spiel der toten Meisterin.
e!
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