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DIE MÜCKE

Ein leisestes Gesurr. Auf meine Hand sinkt flügelschwirrend eine Mücke nieder, ein Hauch von einem Leib, sechs zarte Glieder—

wo kam sie her aus winterlichem Land?

Ein Rüssel... schlag ich zu? Mißgönn ich ihr den Tropfen Blut, der solches Wesen nährt? Den leichten Schmerz, den mir der Stich gewährt?

Sie handelt, wie sie muß. Bin ich ein Tier?

So stich nur zu, du kleine Flügelseele, solang mein Blutgefäß dich nähren mag,

solang du sorgst um deinen kurzen Tag!

Stich zu, daß es dir nicht an Kräften fehle! Wir sind ja beide, Mensch und Mücke, nichts

als kleine Schatten eines großen Lichts.

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