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wenig durchgedreht, durch Haftpsychose etwas meschugge ge- worden, nicht gerade arg, aber doch immerhin so durchein- ander, daß man mich einem hohen Senat eben bis auf weiteres nicht vorzeigen könne. Hält sie mich nun wirklich für verrückt? Welche Sorgen, welche Hoffnungen macht sie sich?
Sie ist's! Da steht sie! Wie ein gerupfter Vogel! Wie zausten Monde der Not an ihrem Habitus! Ihr Bisampelz sträubt sich in grotesken farblosen Stacheln. Auf die Stirn fällt die Haar- welle grau, die ich am letzten Freiheitstage noch blond wie Haselnüsse kannte, Jetzt versucht sie mir zuzulachen! Mein
Gott, eine breite dunkle Lücke am Mund, zwei Vorderzähne_
fehlen, sind auf dem Schlachtfelde der Konzentration und der Gefängnisse geblieben! Ich lächle so geistesklar, wie ich kann, meine grüßende Erwiderung. ‚Hier jibts janischt zu grinsen‘', brüllt ein vielbesternter, aber wenig erleuchteter Oberwacht- meister los. Doch sie hat mich verstanden. Ihre geweiteten Augen glänzen mir zu: Du Schalk! Deine Raserei ist erkannt! Dein Wahnsinn rettet uns!
Inzwischen treffen neue Trupps von Gefangenen zu Fuß und zu Wagen im Westhafen ein; das sind die Moabiter, und der große Schub dort kommt aus Plötzensee, wo sich sonst im Laufe der Woche die vielen Fallbeilopfer für den nächsten blutigen Freitag zusammenfinden.
Aus der breiten Masse der„Untersucher‘‘ aus Moabit reckt sich stolz und schnittig wie ein Botschafter, gutgebügelt und gutgebürstet wie immer, unser unternehmungslustiger Tat- genosse Klaus v. S. Er winkt mit jovialer Würde, seine Miene leuchtet Anerkennung für meine halbjährige Verhandlungs- unfähigkeit. Ich tippe an meine Stirn, er streicht mit den Fingern am Halse entlang, wir verstehen uns: Hätte ich nicht verrückt gespielt, so wäre das Schriftstellerehepaar Schultze- Pfaelzer und der als Ministerialreferent getarnte Verschwörer Klaus v. S. jetzt längst um einen Kopf verkürzt durch den Krematoriumsschornstein gen Himmel gefahren.
Wir haben reichlich Zeit, in allen Signalsprachen Mienen und Muskeln zu verrenken. Nachdem ein halber Tag vertrödelt ist, sollen wir plötzlich in zwei Minuten, wie das so üblich ist, in den dunklen Kohlenbunkern der Lastkähne verstaut sein. Also werden wir Hals über Kopf auf Leitern in den Abgrund hin- untergestoßen. Wir stürzen in eine Dantesche Unterwelt. Wir zappeln im bodenlosen Sumpf, wir ertrinken in der sauren Luft wie Fliegen in dicker Milch.
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