im Dunst des sengenden Nachmittags wieder vor der grünen Motorminna.
Unsern Sowjetsachsen haben sie schon in den engen ,, Schrankkoffer" neben dem Führersitz gesperrt. Ich sehe seinen schwammigen, nach Luft schnappenden Kopf durch die eckigen Löcher dieses Stehsarges. Sind seine Arme auf den Rücken gekettet, ist er vom Tode gestempelt? Ich kann es nicht erkennen, denn seine Gestalt ist verdeckt. Auch das Milchglas seiner Augen läßt nichts durch.
Herrgott, es ist nicht Neugier, was mich so fürchterlich forschen läßt. Ach, wenn ich doch wüßte, was aus ihm wird! Warum darf ich das meiste nicht wissen? Warum komme ich nicht los von dem Warum? Wir sollten nicht fragen, wir sollten uns selbst die große Ursache sein.
Jetzt reißen sie auch den Spanier von meiner Seite und werfen ihn in eine Einzelbox. Ade, mein freier Spanier, wir werden uns nicht wiedersehen! Geh in der Gnade deines Stolzes deinen Gang.
Noch einmal fahren wir zusammen durchs brechende Land. Ich fühle noch den entschlossenen Händedruck meiner Frau. Und Klaus trägt wieder seine breite, ostbaltische Dickfelligkeit zur Schau. Wir schleudern, wir fahren, und niemand weiß, warum.
Um unsere Körper klebt die Luft wie heißer Brei, und die Feder der Zeit ist zerbrochen. Gott hält den Atem an. Das Licht verqualmt, es riecht nach Brand und Kadavern.
Das war Berlin am 3. Juli vierundvierzig. Ein langer, langer Tag. Die Sonne eitert, und das Abendrot hat Blutvergiftung. Mich dünkt, es müßte was geschehen, es stünden uns allen Dinge bevor, die auf die Beine kommen wollen und noch im Gipsverband liegen.
Ich bin wahrhaftig bis zum Bersten voll Erleben. Die Schlacken der Materie überfüllen meine Eingeweide. Ich habe wieder dieses böse Brennen am Gesäß. Mich quälen Sachen, die es in der guten Gesellschaft nicht gibt.
Wir fahren in den Kurven unserer Passion, wir fahren und bleiben doch auf der Stelle wir kommen von der Vertagung. Wir haben Aufschub. Rote Roben wallen durch das graue Gewölk meiner Vorstellungen.
Da halten wir schon in der Schuttwüste vor der Zwingburg in der Lehrter Straße . Mir scheint, das alte Bollwerk der Gewalt sei inzwischen noch weiter zerbröckelt, mir ist, als sänke es tiefer und tiefer in den Sumpfboden dieser Zeit. Es kommt
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