Treck

Nächtliches Feld. Wo sind wir? Weiß nicht. Laß mich in Ruh. Ich kann nicht schlafen.— Du?

Nein. Sieh den Himmel: rinnt hier Wahn nicht dem Lichte zu?

Kreischende Räder. Plauen wackeln dahin. Grün grellt Mondlicht darauf und fallt über das Grauen. Frauen

weinen. Ein Wachhund bellt.

Halte den Kopf hoch! Bange ist uns ja allen doch.

Zukunft— ein schwarzes Loch— gähnt uns an, Sag, wie lange,

glaubst du, fahren wir noch?