Er

Märtyrer

Es nicht zu wissen: wie sie endlich starben. Es nur zu ahnen: jeder nahm sein Los

und hielt mit hohlen Händen, stark und groß

’

es in des Abends aufgelöste Farben.

In ihren Abend, der mit Orgelfugen in die Gewölbe ihrer Seelen brach, in denen niemand mehr Gebete sprach,

weil sie der Stimmen Irres nicht ertrugen.

Es nicht zu wissen: wie ihr Untergehen auf ihnen lastete. In ihrer Nacht erstanden sie, wie Engel in der Schlacht

erglühn und wie Gebirge auferstehen,