Schweinen die Borsten abzubrühen; niemand zu haben, mit dem man vertraulich reden konnte.

Nachdem er gebadet, zu Abend gegessen und den Burschen weggeschickt hatte, streckte er sich, wieder völlig angekleidet, auf dem Diwan aus und zündete sich eine Zigarre an. Sie wollte nicht schmecken. Schweiß drang ihm aus allen Poren. Ächzend zog er den kleinen Taburettisch näher, auf dem trostspendender alter Bordeaux stand. Er hatte sich eigent- lich vorgenommen, heute nacht die Wachen zu inspizieren. In einer ersten Nacht, in der so viele Neue da waren, war das immer gut. Aber wenn man so müde ist! Er bedauerte, nicht gleich den Schlafrock angezogen zu haben. Auch nach der Baracke der Jungens hatte er selber sehen wollen. Dieser junge Steeger machte sich in letzter Zeit prächtig. Wie der Bengel verstand, die Uniform zu tragen; alle Achtung. Dabei war er nicht einmal groß. Nachlässig— elegant. Diese Sorte Haltung, er selber hatte das nie geschafft. Er war nun mal so ein Roß ohne Grazie. Na, dafür imponierte seine Figur, und dann der Schmiß. Für Exklusivität hatte er eigentlich wenig Sinn. Ekelhaft, die Isoliertheit in so einer Stellung; und dazu die ewige Angst vor der Inspektion aus Berlin . Immer ist man denen noch zu sanft. Aber wenn sie Aus- landskommissionen schicken, erfährt man es in allerletzter Minute. Dann sollen auf einmal keine Striemen, kein Blut und Eiter zu sehen sein. Wie macht man das, bitte? Seine Augen blitzten ärgerlich. Der Wurm auf seinem Gesicht, die Schmarre neben dem Mund stand gelbweiß hervor. Klemm füllte sein Kelchglas neu. Der Wein war gut. Unvermittelt lächelte er. Dieser feine Hitlerjunge, der kleine Steeger, schmollte mit ihm, weil er ihn noch nicht zum Stubenältesten gemacht hatte. Trotzdem er so schön die heilige Schrift aus- legte. Klemm warf einen schmunzelnden Blick auf das polierte Eckbrett, auf dem, neben zwei wirklich guten Büchern über Pferdezucht, Hitlers „Mein Kampf “ stand. Warten lernen, mein Lieber. Die grünen Bengel machen jetzt schnell genug Karriere.