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arbeiten beschließen? Ich muß zurück in die Ukraine , denn ich bin da, um zu strafen!" Matt schimmert das stumpfe Grün der Wiesen herüber.

Wie wunderbar müßte es sein, wenn die Liebe, die er für den Dackel mit dem englischen Namen empfindet, Menschenliebe wäre. Vielleicht bedeutet sein Gebahren im Lager, die Roheitsakte, von denen ich später höre, die Rache dafür, daß nur ein Dackel für seine Liebe empfänglich ist? Wieviel Wärme und Liebe habe ich schon in meinem Leben erfahren! Wieviel Freundlichkeit hat mich umgeben. Ich glaube, die Liebe, die man als Kind erfährt, trägt man im Leben wie eine Flamme in sich. Der unge­schlachte Mann läßt mich erschaudern vor einem erkalteten Menschen­herzen. Es ist gefährlicher und tödlicher als alle Waffen, es ist rach­süchtig und furchtsam zugleich. Es sucht spärlichen Ersatz für die ver­lorengegangene Liebe, und fände sie sie auch nur in der Gestalt eines jämmerlich winselnden Hundes.

Einen Augenblick lang schließe ich die Augen und versuche, mir vor­zustellen, wie es wohl sein würde, wenn die Menschen die Liebe und Zärtlichkeit, die sie irgendeinem zufällig erwählten Gegenstand entgegen­bringen, aneinander übten. Wie würde sich diese erkaltete Welt er­wärmen! Aus einem Jahrhundert ohne Liebe würden neue Blumen sprießen.

Im Gespräch mit dem Chef eines Strafgefangenenlagers schließt man aber nicht lange die Augen!

Dieser Chef spricht viel, als müsse er sich in einer halben Stunde alles von der Seele reden, was er in langen Monaten seinen Beamten tagtäglich sagt. Er spricht von Juden und Freimaurern, schließlich endet er beim englischen Bischof, den er als den größten Kriegsverbrecher aller Zeiten bezeichnet. Vergeblich sucht er nach seinem Namen. Er verheddert sich dabei, sieht uns fragend an und brüllt dem Pfarrer entgegen: ,, Sie müssen es doch wissen!"

Wir wissen es, sowohl der Pfarrer als auch ich. Doch wir schweigen. Zuletzt zieht der Pfarrer sein Etui und bietet dem aufgeregten Manne eine Zigarette an.

,, Ich bin so frei"; der Chef nimmt die Zigarette, in Gedanken noch bei dem Namen, den er vergeblich sucht. Er will weitersprechen, aber ver­wirrt bricht er ab, sieht auf, schwillt an, schwillt ab und verstummt. Er hat die Marke der Zigarette gelesen. Sie heißt: Lucky strike.

Die Alarme und Angriffe in Hamburg sind zahllos. Ich gehe nicht mehr in den Bunker. Als vor vielen Monaten am frühen Morgen Kinder auf dem vor Feuchtigkeit glänzenden Steinboden Ringel- Rangel- Rosen spielten, war ich zum letztenmal da. Ich sah weinende Frauen. Ich sah den starren Blick der Männer, wenn es um den Bunker toste und rauschte. Doch der Anblick der spielenden Kinder war mehr, als ich zu ertragen vermochte. Ich suche nicht unseren Keller auf. Ich bleibe im Zimmer und lese Gefangenenpost. Wenn das Licht zu flackern beginnt, wenn es verlöscht,

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