Die Tränen liefen über ihr Gesicht.

,, Kann ich ihn sprechen? Kommt er nicht bald raus?" Der Mann am Tische sagte: ,, Leider nicht.

Er ist gestorben. Sieht auch nicht gut aus."

Ihr Mund stand offen. Doch es kam kein Wort. Man führte sie behutsam vor die Tür. Im kalten Morgen stand sie wie verdorrt Und sank zusammen wie ein Stück Papier .

Vor tausend Türen tausend Mütter sterben. Doch einmal wird ein wilder Wind aufstehn Die kalte Asche ihres Grams verwehn Und wird die bleichen Mütterwangen färben, Und tausend Mütter stehen auf im Land, Der toten Söhne Fahne in der Hand!

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