DER LESENDE

Mittags, wenn die Löffel klirren, sieht man ihn am Tische sitzen, mit dem Buche in der Hand.

Wenn sie ihre Suppe schlürfen,

lehnt er schon vor seinem Spind.

| Zwischen ihren faulen Witzen hockt er still und unverwandt.

Wie ein Anfang, wie ein Morgen leuchten aufgeriss’ne Augen,

|} aufgetan zu etwas Großem,

wie zu einem Werk, das neu beginnt. F

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Gern läßt er die Nachkost fahren,

darf er nur den frischen Sprudel schöpfen aus des Buches Quelle.

Zärtlich seine Hand das Buch umschließt.

Laß sie lachen, laß sie spotten—. In des Dichters Seligkeit bleibt er frisch und todbereit,—