Seid das Ihr, Prometheus Söhne, die das Feuer einst vom Himmel raubten? Die den Blitz gezähmt, den Dampf gebändigt? Die das Erdreich umgestalten,

Wasserwege, Schienennetze, Telegraphen sieghaft um die ganze Erde spannten,

um der Menschheit würdige Form zu geben?

Ach, wenn einer stirbt, der Bettgenosse

merkt es nicht, zu müde ist der Sack.

Keiner wagt, den Stubendienst zu wecken, denn um einen Toten lohnt es nicht.

Was? Ein Toter? Laß den Vogel liegen.

Alle müssen wir ja doch krepieren,

glücklich ist, wer ohne Prügel sterben

darf und kann, Ihr braucht Euch nicht genieren!

Siehst Du den dort leise weiter schleichen? Siehst ihn seine Hand in fremde Betten,

jetzt in andrer Leute Strohsack recken?!

Denk Dir nichts dabei— sie stehlen alle!

Not zwingt jeden— keiner weiß das Ende, und alle, die von Neugier angetrieben, dahinten, durch das Loch der Holzwand starren, (dort ist die Leichenkammer) alle wissen,

daß alle sterben, alle stinken müssen—

Und doch brennt der Menschheit heilige Flamme!