Muß das graue Brot ihm Kuchen nennen, meine Haut, wenn sie beginnt zu brennen, heißt dann„goldnes Vließ der Argonauten“. Traurig zittern mir die nackten Glieder,

die der Liebe Wellen einst umblauten. Schaurig kahl sind die Gefängniswände.

Ach, es ist ein Märchen, das wir lesen.

Alles, alles, alles— ist gewesen, Nur das Tier hat Hunger ohne Ende