Es donnern die Höhen, es zittert der Steg, Nicht grauet dem Wandrer auf schwindlichem Weg,
Er schreitet verwegen auf Feldern von Eis,
Da pranget kein Frühling, da grünet kein Reis;
Und unter den Fülsen ein neblichtes Meer, Erkennt er die Städte der Menschen nieht mehr!
Schiller's Gemsjagd,


