Es donnern die Höhen, es zittert der Steg, Nicht grauet dem Wandrer auf schwindlichem Weg,

Er schreitet verwegen auf Feldern von Eis,

Da pranget kein Frühling, da grünet kein Reis;

Und unter den Fülsen ein neblichtes Meer, Erkennt er die Städte der Menschen nieht mehr!

Schiller's Gemsjagd,