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Hohenſtappel. Schon gut, ſchon gut. Nun, ſo moͤgt Ihr Euch haben—

B. Horſt(ſtürzt an ſeinen Hals). Mein Vater!

Amalie(kuͤßt ihm die Hand). Papa, lieber Papa!

Hohenſtappel. Nun ja, es ſoll ja kein Trauerſpiel, ſondern eine Poſſe werden. Nun, ſo rangirt Euch um Euren Vater!

Die vier Liebenden(umgeben ihn und uͤberhaͤufen ihn mit Liebkoſungen).

Hohenſtappel. Ihr ſeyd ein huͤbſches Volk! Morgen ſoll es Hochzeit geben. Im Grunde ſind es aber doch ſeltſame Ehen, ein Lieutenant und ein Lieutenant, Milady Goslinggreen und mein Malchen! Nun macht, daß aus den ſeltſa⸗ men Ehen, ſeltene werden; und ſollte Euch irgend Jemand fragen, ob Alles was ſich heute in mei⸗ nem Parke zugetragen hat, auch ganz fehlerfrei ſei, ſo ſprecht nur— oder koͤnnt Ihr ſingen?

Alle. Nein.

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