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chem Grunde. Herrn Sedley's Augen zwitzerten in einer Weiſe, die unbeſchreiblich ſchalkhaft war, und er ſah Amalie an; und Amalie, die den Kopf hangen ließ, er⸗ roͤthete, wie nur ſiebzehnjährige Damen erröthen konnen, und wie Miß Rebekka Sharp in ihrem ganzen Leben nie erroͤthete — ſeit ihrem achten Jahre wenigſtens nicht, wo ſie von ihrer Tauſpathin ertappt wurde, wie ſie ihr eben von ihrer Conſerve im Speiſeſchranke ſtahl. „Amalie würde wohl daran thun, wenn ſie ein Billet ſchriebe,“ ſagte ihr

Vater; George Osborne mag daraus erſehen, welch' ſchöne Hand wir aus Miß Pinkerton's Schule mitgebracht haben. Erinnerſt Du Dich noch, Emmy, wie Du, ihn auf den Dreikönigs⸗Abend zu uns einludeſt und „Abend“ mit einem „t“ ſchriebeſt?“

„Ach, das war ſchon vor vielen Jahren,“ ſagte Amalie.

„Iſt es Dir nicht, als ob es erſt geſtern geweſen wäre, John?“ ſagte Mrs. Sedley zu ihrem Manne, und in jener Nacht las, in einem Geſpräche, das in einem Vorderzimmer im zweiten Stocke Statt fand, — in einer Art Zelt, das mit Zitz von einem reichen und phantaſti⸗ ſchen indiſchen Muſter, und gefüttert mit Calico von blaßrother Farbe, rundum behangen war; in deſſen In⸗ nerem ein Federbett ſtand, worauf zwei Kiſſen lagen, wor⸗ auf zwei runde, rothe Geſichter ruhten, das eine in einer mit Spitzen beſetzten Nachthaube, das andere in einer ein⸗ fachen, in eine Troddel auslaufenden baumwollenen Mütze; — ich ſage, in einer Gardinen-Predigt las Mrs. Sedley ihrem Manne den Tert wegen der Grauſamkeit, die er bei Tiſche gegen den armen Jve an den Tag gelegt.

„Es war recht böſe von Dir, Sedley,“ ſagte ſie, „den armen Jungen ſo zu plagen.“

„Meine Theure,“ ſagte die baumwollene Zipfelmütze zur Vertheidigung ihres Benehmens, „Jos iſt um ein großes Stück eitler, als Du je in Deinem ganzen Leben warſt, — und das will Viel ſagen. Obgleich Du vor etli⸗