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Das junge Fürſtenkind und der Grafenſohn ſtanden ſtaunend, bewundernd vor ihnen.

„Welch ein großartiger Anblick“, ſagte der junge Mann. „Ueber ein halbes Jahrtauſend haben ſo viele Tauſende von Menſchenhänden mit allerlei Mitteln der Zerſtörung und Zernichtung hier gearbeitet, geſprengt, abgelöſt, zerklüftet, hoch hinauf bis in die Wolken zu der alten Wolkenburg, tief hinunter in die Abgründe, deren ſchlammiges Waſſer man hier kaum ſieht. Und nicht blos jener mächtige Dom iſt aus dieſem Geſtein hervorgegangen, Hunderte anderer Prachtgebäude an dem ſchönen Rheinſtrom ſind von den Steinen der Wolkenburg aufgeführt. Und dennoch ſteht die unge⸗ heure Felſenmaſſe da, als habe man ihr erſt die äußere Schale abgeſtreift, als wolle ſie noch Jahrtauſende herausfordern, aus ihrem Geſtein dieſe reizenden Ufer des vaterländiſchen Stroms mit neuen Denkmälern deutſcher Kunſt, deutſchen Fleißes, deutſchen Gedankens zu ſchmücken.“

Sie waren bis dicht an den Rand eines der weiten, tiefen Abgründe getreten.

Sie blickten hinunter.

„Wie ſtill ruht das Waſſer da unten!“

„Und wie ſchwarz!“

„Als wenn der Tod dort ſein Reich hätte.“